Бордо плескалось в прозрачном бокале, краешек которого был едва тронут её губами. Едва-едва, но яркий пурпур остался на стекле, делая простую по своей сути вещицу теперь особенной. Так было всегда – всё, чего касалась Гвиневра, обречено было на судьбу куда более интересную, на жизнь, насыщенную приключениями. И не важно, что большая часть этих «счастливчиков» заканчивала свой досуг во тьме темниц или же на дне сточных канав.

- Вот значит как, дорогой Франсуа, - вино плескалось, раскачиваясь из стороны в сторону в такт движения её рук, - Шлюха. Не прекрасная соблазнительница, не пылкая обольстительница, не та, кому ты не смог бы отказать, даже если бы в тот момент сам Чарли появился в твоей спальне и пригрозил смертью… Шлюха, - голос надломлен, но бархатист, взгляд спокоен, пожалуй даже слишком, учитывая ситуацию. Он тонет в алых оттенках напитка, плещется в них, но разум видит не вино, а кровь.

- Артур, - подозвала к себе мальчишку-пажа, который тут же встал струной пред госпожой, - Я слышала, что «Розовая Сойка» сгорела дотла, - так звалось поместье болтуна, - Так ли это?

- Да, госпожа, - спешно отвечал мальчонка, - Сгорел… завтрашней ночью вместе со всеми, кто был там. Ужасная трагедия. Никто не выжил, но свидетели утверждают, что крики слуг и господ были слышны над равнинами.

- Славно, - она была довольна ответом, но ни в голосе, ни в повадках этого прочесть было нельзя, - Нужно будет съездить, поглядеть на шоу самостоятельно…