2. Война в БФ. Крестовскому 35 лет.
Сестра вытирает тряпкой - трудно это назвать полотенцем - пот со лба Алекса, пока тот делал все то же, что и последние дни - резал, зашивал, ампутировал. В какой-то момент это даже перестало быть похоже на работу - скорее на какой-то дьявольский конвейер, в котором для него не существовало отдельных людей, скорее какая-то мешанина конечностей и внутренностей, из которой лишь иногда возникали лица, и то большей частью когда именно их и требовалось зашить... заштопать... собрать буквально из ошметков.
Прошлое, дом... Да он даже название организации, в которую вступил, с трудом мог припомнить, что уж там куда более далекие вещи? Операционная, краткий сон, перехватить что-то поесть, и снова. Жара днем, холод ночью. График? Не смешите. Ровно настолько, чтобы рука не дрожала у сменщика. А кто этот сменщик, порой и не помнишь - просто смутная фигура, которая означает, что ты можешь урвать немного отдыха. Крестовский уже и не обращал внимания, на каком языке общается с медсестрами и ассистентами - тут слово, там жесть, здесь взгляд и как-то работа движется. Должна двигаться, и плевать, что вчера он посмотрел в зеркало, плюнул и выкинул его в мусор.
Только вот жизнь найдет, как достать. Сегодня урожай собирали не снаряды британцев. Сегодня снова был взрыв - выродки, одержимые своими бредовыми идеями, сорвались с цепи во время войны окончательно. Сегодня в операционную поступали дети. Дети, мать вашу. Этой было лет восемь самое большое - тяжелые ожоги, ампутация руки. Мальчик пяти лет - видеть он уже не будет. И те, кого уже не вытащить даже ему. Кровь. Кровь. Крики. Слезы. Не нужно языки знать, чтобы услышать отчаяние. Он срывается на последнем, не раньше. Доктор Кросс, который никогда не отступает до конца, , не отступил и в этот раз. Но его команда не слышит ни благодарности, ни ободрения - он просто идет к выходу, срывая маску, стараясь как можно быстрее покинуть эту палатку, пропахшую кровью и смертью, надеждой и отчаянием... И бормотание под нос становится шепотом, потом переходит на крик...
- Б..., Б.... Б...!!!! - Выдыхает он, - Да чтоб вы все... Чтоб вы...
Сил договорить не хватает, да и не знает он, к кому обратить эти слова на грани мольбы и проклятия. Не знает, от кого потребовать ответа за кошмары, за засевшие в ноге осколки, за все это дерьмо, с которым не может ничего поделать - только пытаться хоть кого-то спасти только чтобы они потом снова вернулись на землю, ставшую филиалом Ада в огне войны. А что, присоединиться к безумию, что ли? Нет уж. Это он отбросил давно, переучившись на врача. Хватит. Пусть другие сходят с ума и рвут друг друга на части... Чтобы Алекс потом пытался эти части сшить.
- Доктор? - Робкий голос за плечом. Алекс обнаруживает, что привалился к невысокой ограде и смотрит в ночнуь тьму, за которой щедро политая сегодня кровью пустыня, безразличная ко всем.
- Иди к черту. - Отмахивается он, даже не думая, кто перед ним.
- Не стоит так, пожалуйста. Даже сгоряча. Я вижу что вам плохо, но все же... Дьявол тут и так слишком силен.
- Тебя еще не хватало.
Очкастая монашка из Японии уже порядком успела его достать... И одновременно заслужить уважение. Она вкалывала не меньше него, видела не меньше него, уставала точно также... Но зараза, она-то не материлась в пустоту и не срывалась в истерику. Все такая же упорная и непоколебимая. Он знал, что завидовал. Это и бесило.
- Не стоит. Вы же моете мне сказать, если хотите, я выслушаю.
Крестовский смотрит - и не находит сил отказать этой дурной идеалистке. Если уж у нее есть силы на то, чего он давно не может.
- Дети. Чер... Проклятье, дети. Половина вырастет калеками. Ну и в каком мире они буду жить, б...?! - Все же срывается. Но сестра из Красного Креста (точно, вот на кого он работает) только качает головой.
- Благодаря вам они жить будут, доктор. Получат еще шанс. Вы злитесь, ругаетесь, орете... Но вы же не уходите, правда? А они запомнят, что даже в таком мире кто-то за них боролся. - И еще много чего она говорит, а он позволяет ей, слишком уставший, чтобы спорить.
...А еще потому, что он это и сам знает. И сколько бы дерьма не свалилось на них, не уйдет с поста. Главное чтобы блудливая военная удача не лишила руки или глаза... Да нет, даже так найдет способ извернуться и снова помогать.
Это того стоит. А еще, ох, надо ведь еще хоть чуть-чуть поспать.... Итить тебя через коромысло, невеста христова, с твоими лекциями... И спасибо. Повоюем еще.